MIRANDA
Avevo sei anni.
Me lo ricordo perché avevo iniziato a frequentare le prima elementare. Era sempre di domenica sera.
La mamma mi stava accompagnando dalla nonna che mi avrebbe tenuta con lei per un’intera settimana.
Piangevo perché non volevo perdere tutti quei giorni di scuola.
“Riportami a casa mamma ti prego”
“Miranda ne abbiamo già parlato non è possibile lo sai”.
Seduta nel seggiolino dell’auto, vedevo nello specchietto retrovisore il suo viso così bello, quel trucco perfetto, il caschetto di capelli biondi che ondeggiava lievemente quando parlava spargendo un profumo di lillà nell’abitacolo dell’auto che mi si depositava nel cuore come una piuma leggera.
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